Pido a los dioses o a la suma del tiempo,

Que mis días merezcan el olvido

Qué mi nombre sea Nadie, como Ulíses

Pero que algún verso perdure

en la noche propicia de la memoria

o en las mañanas de los hombres.

Jorge Luís Borges

Commençer

Avec mes souvenirs j'ai allumé le feu mes chagrins, mes plaisirs, je n'ai plus besoin d'eux balayées les amours avec leurs trémolos balayé pour toujours je repars à zéro Non Je Ne Regrette Rien (J.Hallayday) Non, rien de rien, non, je ne regrette rien ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal, tout ça m'est bien egal Non, rien de rien, non, je ne regrette rien car ma vie, car mes joies aujourd'hui ça commence avec toi. Edit Piaf 1960 (lettre de M.Vaucaire 1956).

The Whispering Messenger

Long, long time ago there was a fragrant flower that rose every spring to display her beautiful petals and bright colours for all the world's creatures to enjoy.

The people and animals waited anxiously each spring for this special flower to appear.

On that day they knew the warm, kind rays of summer had arrived.

Raven saw how much joy this flower brought to the world, so the next spring when it appeared, he transformed it into a tiny bird.

The bird had the colours of the green spring grass and the flashing red of a setting sun.

Raven gave the bird a special gift - to fly like sunlight flickering through tall trees.

He also gave it a message to take to all the flowers.

That's why today we see Hummingbird buzzing from flower to flower, whispering a message. Hummingbird is thanking each flower for making our world a more beautiful place.

As you grow up, remember that like each flower, each person has gifts to give the world. In return that person will be thanked by the birds, animals and flowers for helping to make our world a better place for every one.

So i thank you again, my whispering messenger.

Wheel of life

¿Es la vida lineal, o es una rueda?

¿Es la vida un ciclo, o es un río?

¿Y si el tiempo fuera circular?

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Uno podría andar todo el camino entero sin hacer preguntas, pero ¿no es mejor intentar comprender hacia dónde anda uno?

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Un nuevo año comienza. Tal vez otra oportunidad, tal vez solo un nuevo sendero.

¡Brindo por la posibilidad!! Por qué ahora mantengamos nuestros sueños hasta el fin!

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Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

Vórtice

Con tus venas cargadas de noches, te hallas entre los hombres como un epitafio en medio de un circo. E.M.Cioran.

Christmass is coming to town

Aeroporto Internacional La Portela, Lisboa 21:30 PM (GTM). Mi vuelo sale con dos horas y media de retraso. Miro con resignación la gente que va y viene, por los pasillos del check-in.

Aunque estoy cansado de esperar, me decido a dar una vuelta, para observar como cambia el aeropuerto por estas fechas.

mmmm...El espirítu de la Navidad. Esa estética particular, buscando despertar una ilusión especial, la versión pacífica y tolerante, generosa y comprensiva de la gente, en una escenografía cada vez más trabajada, dentro del mismo òrden: Estrellas, cristales de nieve, bolas, árboles piramidales....un aire un poco barroco, aunque los nuevos materiales abren muchas posibilidades.

Usando la estructura del techo, las luces y los espacios del propio diseño del aeropuerto, han intentado sacar el máximo partido, interfiriendo en lo mínimo en el funcionamiento normal de la instalación.

A mi me queda, cámara en mano, recordaros que la Navidad se acerca ya. Luces y colores al servicio de la iconografía de esta celebración.

De esta forma tal vez pueda permitirme convertir una tarde desgraciada en un ejercicio divertido. Compartirlo con vosotros, pasajeros, será todo un placer.

Este pequeño cosmos tiene su encanto, ¿no?

Enjoy, it!

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa

The first snow

Las primeras nieves, como el primer beso, abren la puerta. La nieve la puerta del invierno, a veces el beso la puerta del infierno.

Las primeras nieves, como el primer beso, abren las puertas del deseo.

Me gustan las primeras nieves. Aunque el frío me cale en los huesos, mi nariz pegada al cristal, ese manto blanco que cubre los detalles de las cosas, ese disfraz que hace que parezcan otras.

Nieve y frío, preludio. Preludio y viento, magia. Piés fríos y crepitar de las llamas en el hogar. Ya llegó el invierno, y mis deberes por hacer.

Where i belongs, there's a place under the white, where the dreams are still not frozen, where's still possible, where the hope's flame is waiting, still burning, still waiting. For me, for my answers, for my dreams. Phantoms dance under the flame light. I'll be there.

Un hombre sale de viaje, otro es le que regresa

Wien

Aeropuerto Franz Josef Strauss, (VIE), Viena. Mi vuelo de la Sky ha sido puntual. A veces una low cost no tiene nada qu envidiar a una línea de largo recorrido. El aeropuerto sigue en obras, pero a esta hora del atardecer, el ruido ya ha dejado paso a la tranquilidad. Las sombras se alargan y laas luces se van encendiendo, poco a poco, mientras el avión corre por la pista y busca su lugar. Más o menos como yo.

He pasado la noche en un hotel del centro. Solo. Esta costumbre no deja de parecerme molesta, cada vez más. Por la mañana, antes de las ocho, ya he desayunado y me dirijo hasta el centro històrico, mi lugar de reunión hoy. Antes de llegar a la Stephansdome, con su tejado de cerámica esmaltada, cruzo justo por el Rathausspark, (que también está de obras).

Callejeando a pié por el centro histórico, giro a la derecha y paso por delante de uno de mis preferidos : Figlmüller. Como plato estrella presentan el Schnitzel más grande de la ciudad y el aire de un restaurante que se sabe longevo, aunque de eso, hoy día, ya no se come.

Aunque estamos a las puertas del invierno, el buen tiempo me hace creer que más bien estamos finalizando el verano. Incluso algunas se atreven con manga corta por el centro de la Katnerstrasse, la arteria peatonal con más fuerza de toda la capital Austríaca.

Crisis?, What Crisis? rememora este conductor de calesas, fan de los "Supertramp". Parece que, pasado el punto álgido de la temporada turísitca, el trabajo ha menguado. O eso, o es que tal vez imagine un porvenir mejor.

La reunión ha acabado al mediodía. Después de una larga conversación, me tomo un taxi. Ni tiempo para comer. Antes de las 15:00PM ya estoy de regreso en el Wien Flughafen. Necesito hacer unas compras y ya está.

Hacia el final del terminal, los andamios han dejado al descubierto alguna curiosa novedad. ¿No os recuerda una torre de ajedrez?¿ O tal vez la "Torre negra de Isengard"?. Vale, vale, tal vez deba usar las noches para dormir en lugar de imaginar tanto, pero el tema és que no está nada mal, ¿no?. Como cantaba el poeta:" siento el asombro de un transeunte solitario".

Sí, yo también llevo a cuestas mis pájaros de barro, sin planos en los que perderse, sin más brújula que la de tus ojos.

'

Recuerda: Me debes unas Navidades en Viena!. Y tengo intención de cobrarme esa deuda.

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Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

In the name of the Lord

Hubo un tiempo en que mis gentes no sabían escribir. Por ello, el poder creó un lenguaje de símbolos. Hombres de fe esculpieron la piedra con los símbolos, en el nombre del Señor y para glorificar su nombre.

El poder no ha decaído. Pero en estos tiempos que corren, los hombres aprendieron de Internet, y olvidaron leer los símbolos. Para algunos, tan solo son piedras.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

The foggy days

El otoño llega por fin, frío, húmedo, brumoso. Con esos días que se acortan, esa melancolía que exuda por todas partes, ese rumor de invierno que se acerca. El valle huele, después de todo, a otoño.

Salí a pasear, con las manos frías pero el corazón abierto, ansioso de oler el otoño, de notar la humedad en los huesos, el frío en las mejillas y sentir el crujir de mi caminar por la gravilla del camino.

El embalse estaba casi lleno, con la superficie ligeramente rizada, prólogo de la lluvia que se avecinaba. Me detuve tan solo unos instantes, para recordar los muchos momentos que aquí he pasado, las piedras que he arrojado, las promesas......todo pasado. Solo este momento, esta visión importa ahora.

Atravieso las poblaciones sin detenerme. Hoy prefiero el paisaje al paisanaje, aunque soy consciente de que quedo en deuda con algunos de los que me reconocen al pasar, y a los que no doy tiempo siquiera de saludarme. Voy remontando el valle, porque por encima de todo deseo esa visión del todo, por encima de las brumas, preso de mi canción.

El viento me acompaña, y empuja suavemente las nubes bajas, preñadas de humedad, promesas de futura fertilidad, sudarios de viejas rencillas, mantas de los anhelos confesados, de las palabras ya rotas. No llegué, no alcancé aquello que había propuesto, pero sigo ahí, empeñado en dejar de parecer, para ser de verdad. Algún día, algún día.

Notas de guerra me acompañan, aunque la guerra quedó atrás. Hoy corro más que ella.

Oh the bravest fell, and the requiem bell rang mournfully and clear
For those who died that Eastertide in the spring time of the year
And the world did gaze, in deep amaze, at those fearless men, but few,
Who bore the fight that freedom’s light might shine through the foggy dew

As back through the glen I rode again and my heart with grief was sore
For I parted then with valiant men whom I never shall see more
But to and fro in my dreams I go and I kneel and pray for you,
For slavery fled, O glorious dead, when you fell in the foggy dew.

The Foggy Dew (with Sinead O'Connor).mp3

Oh, cayó el más valiente, y la campana tocó réquiem lúgubre y claro
por los que murieron en la Pascua de esta primavera
Y el mundo miró, profundamente sorprendido, a esos hombres audaces, aunque pocos,
que engendraron la lucha para que la luz de la libertad pudiera brillar a través del rocío brumoso

Cuando regresé a través de la cañada otra vez, mi corazón me dolía de pena
al separarme entonces de los hombres valerosos que nunca más volveré a ver
Una y otra vez en mis sueños me arrodillo y rezo por vosotros,
que abandonasteis la esclavitud, oh, muertos gloriosos, cuando caísteis en el rocío brumoso.

En una máñana, casi todo el valle he recorrido. Pocos automóviles en este día gris de difuntos. He ido a ver a mis muertos, para honrar a los vivos, para seguir, un paso más, con la tradición.

No necesito un día especial para acordarme de mi gente, pero ya que decidieron ponerlo, por qué no utilizarlo.

Además, el decorado hoy es perfecto. Esa nostálgia fina que lo cubre todo. Incluso los petirrojos parecen haberse dado cuenta hoy.

Esta es pués, viajeros, el alma de mi tierra, el lugar donde vino mi gente, mi raíz primera. Uno debe honrar sus raíces, aunque se considere viajero y ciudadano del mundo.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa

Ardeal

Brasov (RO), 07:45 AM. Un día precioso. Al despertarme, miro por la ventana de mi habitación, situada en la planta nº13. El Central Park tiene un aspecto radiante, generoso de colores, intenso en luminosidad. Verdaderamente una mañana de esas que uno siente placer de levantarse de la cama y exprimir el día.

Después de desayunar, empieza el día. De momento solo tengo prevista una reunión por la mañana, el resto es a partir de las 15:30 PM. O sea, que supongo que tendré un rato para perderme en la ciudadela medieval.

Al salir del Hotel, por la Mureseilor, andando tranquilamente hasta llegar de nuevo a la Plaza del Consejo. Que diferente se ve la Iglesia Negra respecto ayer por la noche. Aunque es mucho más bonita, pierde la magia de la noche. Una furgoneta blanca se ha parado en un extremo de la plaza. Tiene las dos puertas de atrás abiertas de par en par, y dos chicos, alrededor de la veintena, descargan cajas de suministro para la cocina del Cerbul Carpatin, un restaurante típico, con un comedor larguísimo en el interior, y una terraza en la propia plaza. Me tomo un café, y sigo por Republicii, en el sentido inverso al de ayer noche.

Un poco más arriba, junto al quiosco, está la oficina de la "Banca Transilvania". Lleno de tópicos, uno está a punto de entrar a pedir una transfusión, digo una transferencia, aunque me temo que igual tengo que firmar los comprobantes con sangre.

Esto de los tópicos, por aquí no sienta demasiado bien. De hecho, hay un sentimiento contradictorio respecto al personaje creado por Bram Stokker, y toda la saga vampírica que de él se derivó. Por un lado, se percibe como una fuente de ingresos, un atractivo para los turistas. Por el otro, se ve como un desconocimiento total de las tradiciones y leyendas locales, en las que no hay ni rastro de vampiro alguno.

Mientras reflexiono sobre eso, voy deambulando por calles y callejuelas, hasta desembocar delante del mercado central de frutas y verduras, otro ejemplo vivo de cultura popular. Varias paradas de flores me recuerdan que el día de todos los santos está a la vuelta de la esquina.

Después de algún intento infructuoso de conversar con los paradistas, en medio de los comentarios en voz alta del personal, compro finalmente un poco de uva y regreso hasta mi hotel, cruzando de nuevo el Theater market y tomando el lateral de la Eroilor Av.

24 de Octubre. Se acabó lo que se daba. Hoy es día de regreso a Bucuresti. Por la Nacional 1, antes de entrar en Azuga, me detengo en unas paradas de artesanía, al lado de la carretera. ¡Menuda sorpresa!. Aparte de algunos artículos de madera y cerámica, iconos pintados y juegos de ajedrez, hay muchos "gadgets", de plástico, de hojalata...que estan fabricados en......¡China!!!!. Al final, me quedo con dos pequeñas piezas. Estoy un poco decepcionado. En una de las paradas, he descubierto una caja llena de unas curiosas alpargatas de esparto, con forma de pantufa o de zueco, incluso con la punta ligeramente hasta arriba. El problema es que solo alcanza hasta el nº43 (10 en talla US). O sea, que nada, sin alpargatas.

Una vez atravesados los Cárpatos, de nuevo en Prahova, vamos adelantando de vez en cuando, los tradicionales carros tirados por un caballo o mula. En el sur cada vez son más escasos, aunque me han contado que de Mures para el norte, son todavía el vehículo más frecuente en las áreas rurales, incluso más que los rudimentarios camiones.

Buftea es la última parada antes de Bucarest. Es el momento de buscar un restaurante que se vea transitado: da lo mismo Mamaliga, Sarmale, Rata, Piu....la verdad es que tengo hambre, no estoy para muchas exigencias. Además, el cielo se ha ido 0cubriendo y cada vez está más gris. Esta noche podría llover.

Bucarest, por fin. Lástima que esté el día tan gris. Queda una hora y media de luz para dar una vuelta por la ciudad. Quizás tan solo tomar posiciones para la próxima vez.

Ya empezó a llover. Los trolebuses pasan a gran velocidad, algunos hacen saltar chispas en la catenaria. En pocos minutos, han caído un montón delitros de agua. Con las tiendas cerradas, las calles se vacían muy pronto de gente.

Sábado 25 de Octubre. 08:00 AM. Aeropuerto internacional Henri Coanda. Aquí acaba mi viaje relámpago por tierras Rumanas. No será el último. En el próximo, espero descubrir algún rincón más de este prometedor país.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa

Sarmale

16:45 PM. Aeropuerto internacional Henri Coanda, Bucuresti -Romania. El Boeing 737 de la Tarom se acaba de posar sobre la desgastada pista después de sobrevolar, a una altura inquietantemente baja, la carretera nacional 1. Quince grados de temperatura, una brisa ligera, el cielo despejado y una piedra en el corazón.

Diez minutos más tarde, después de haber recogido el equipaje y cambiado moneda por Ley Rumanos, me dirijo al hall de los vehículos de alquiler. Una chica rubia, muy joven, me atiende en un inglés fluído, con esa musicalidad especial que les sale a los eslavos hablando inglès.

Sonrío, firmo los documentos, recojo mi llave y, con todo el equipaje, atravieso de nuevo el hall, para, después de bajar en ascensor hasta el piso 0, "Departures", me dirijo al parquing de las compañías de renting.

Inspecciono mi elección, un pequeño utilitario negro, con motor 1,2 litros y cambio manual. Todo correcto. Firmo el albarán, cargo las maletas y pregunto por la dirección adecuada: -"Perfecto, mmmm, sí. Primera rotonda, segunda salida a la derecha, Nacional 1: Ploiesti- Brasov."-

Sin problemas. Los Rumanos practican una conducción un poco agresiva y errática, pero por lo demás no creo que sea peor ni que en Milano, Madrid o Barcelona. La N1 en este tramo es una via de dos carriles para cada sentido de circulación, pero sin separación física (y sin arcenes). Además, atraviesa por el centro de los numerosos pequeños pueblos que, en realidad, han ido saliendo de la nada y formándose a lado y lado de la vía a medida que el número de casas contruídas iba aumentando.

En la provincia de Prahova, el otoño es evidente aunque no se manifieste con la intensidad y la espectacularidad que lo hace en la Transilvania. El paisaje está formado por alternancia de cultivos, la mayoría herbáceos con algunos frutales dispersos. Una ligera neblina asciende desde los campos de tierra oscura recién arados, en una sinfonía de franjas alternadas, desde el verde pálido, pasando por toda la gama de ocres, hasta llegar al marrón oscuro.

Más allá de Ploiesti, ciudad gris y con las calles llenas de baches, la carretera deja atrás la llanura y da paso a la montaña Transilvana. Mi destino, Brasov, está todavía protegido por un paso entre las montañas Bucegi, en pleno corazón de los Cárpatos, ascendiendo por el curso del río, y antes de llegar a él, debo pasar por Sinaia, una ciudad célebre como antiguo destino turístico real y por su monasterio. La verdad es que está oscureciendo, y puesto que no se exactamente a dónde voy, paso de largo casi sin ver nada más que la estación del ferrocarril, una pena no poder pararme, puesto que tenía entendido que valía la pena sentarse un rato en los andenes y sentir el ambiente de esta clásica construcción.



Así que, a toda prisa, dejo atrás Sinaia en dirección a la capital del distrito. La carretera realiza varios giros serpenteantes en un desnivel considerable, antes de encajonarse en el valle.

Casi al final, un accidente bloquea la carretera. ¡Mi gozo en un pozo! no llegaré con luz de día, que mala suerte. Esperando a que lleguen los bomberos y la Policía me entretengo leyendo alguna información: Brasov, como tal, concentra casi la mitad de la población, unos trescientos mil habitantes, siendo una de las ciudades más avanzadas del país. También cuenta con una universidad bastante activa, de forma que concentra una buena dosis del talento juvenil Rumano. Su casco històrico, amurallado, data del siglo XIV y contiene la célebre iglesia de la Vírgen María, más conocida como Biserica Neagra por el color de sus muros tras un incendio en 1689. Por fín, casi media hora más tarde, los bomberos han retirado del medio de la calzada el turismo y el pequeño camión que han colisionado. El camión no parece muy mal, pero el automóvil, un Dacia Logan (como no!) está bastante arrugado.

Llegué ya de noche, sin mapa ni GPS, con la única indicación de que el Hotel estaba junto al "Parque Central" y con la esperanza de que el luminoso se vería a una cierta distancia, crucé decidido por la avenida principal en dirección a Sibiu. ¡Bingo!, al cruzar al lado del parque descubro por encima de las copas: "ARO PALACE". ¡Lo encontré!, giro a la izquierda, rotonda y, ya estoy en frente. Tomo mi tiquet de parquing y cierro el coche.







Un bonito edificio, con un hall ámplio, este hotel. Completo el check-in, descargo mi equipaje y bajo para ir a cenar. El menú (y el aspecto) del restaurant del hotel no me convencen, así que salgo en dirección a la ciudad amurallada, buscando la célebre Piaţa Sfatului (Plaza del Consejo). Allí, haciendo caso de otro blog viajero por estas lides (http://expatriada.blogia.com/2007/121001-fin-de-semana-en-brasov.php ) entro a cenar en el Gustari, en uno de los laterales de la plaza. Es martes, poca gente, una mesa con dos parejas de Rumanos y otra con dos Franceses (o podrían ser Belgas) acompañados por una chica del país. Saludo en Inglés lo más neutro posible y me responden en Italiano. Y en el Idioma de Dante Alighieri continuo el resto de la velada.



Brasov-la-nuit alrededor de medianoche es más bién silencioso. La escasa vida se concentra alrededor de los televisores que dan los resúmenes de los partidos de la Champions League. En el Irish Pub, un grupo de ruidosos aficionados den un poco de nota en el calmado paisaje nocturno. Deambulo por la Republicci hasta dar con el callejón donde está el Uncle Jack, un café en un sótano, las escaleras del cual estan decoradas con un espejo y un retrato de Audrey Hepburn. Con un cierto carisma, me tomo mi última cerveza.





Mañana será otro día. Tal vez el aire Transilvano me levanté el ánimo. Camino del hotel, voy meditando las palabras del filósofo: "Ganar siempre es tentar la otra cara de la suerte". Pero cuando uno está a catorcemil quilómetros de su suerte, poca ganancia le veo al invento.

Hasta la próxima, viajeros!

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

Convertirme en sueño

Gira el mundo, sin descanso, viajero universal, nave de naves. Yo sigo con él, mi singladura desconocida, sin mapa, sin guía.

No importa donde esté, allí donde voy, allí estás tú, mi sueño. Llegará ese momento ansiado, perseguido, y sé que ese día, no hará faltar despertarme, por qué yo también me habré convertido en sueño.

Las luces me guiarán, inexperto nauta, en ese laberinto de regiones peligrosas, de mares de deseo, de ilusiones guardadas en tazas con zuecos. Me llevarán hasta ti.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa

Respira, respira hondo.

-"Cuando uno está en un túnel, siempre piensa que hay luz en ambos extremos. Entonces, hay un punto en que a uno le parece que puede salir igual por un lado que por otro. sin embargo, la realidad es que no hay vuelta atrás. Por largo que parezca, la salida está al otro extremo de la entrada, así de simple."-

Anna Nalick - Just Breathe.mp3

-"Que jodido!, como se nota que no eres tú el que está dentro. Que fácil les parece desde fuera"-

Andaré con paso lento, pero firme, no miraré atrás hasta la salida. No sé cuanto puede durar, pero ahí está mi salida.

Volveré, volveré a esa marina para canjear una parte de mi alma que se quedó allí prendida. Ofrendas nuevas para viejas heridas. Y será más pronto que tarde..

Un hombre sale de Viaje, otro es el que regresa.

¡Saludos, pasajeros!

To climb the mountain

Oh, take my love, take it down
Climb a mountain and turn around
If you see my reflection in the snow covered hills
Well the landslide will bring it down

Fleetwood Mac- Landslide.mp3

If you see my reflection in the snow covered hills
Well maybe the landslide will bring it down

(Stevie Nicks.1975)

Dixie Chicks- Landslide (Stevie Nicks).mp3

Smashing Pumkins - Landslide (Stevie Nicks).mp3

Tan perezoso que solo las palabras de otros puedo masticar.

Salí de viaje, no sé cuando regresaré.

¿Auto-qué?

Una sensación de merecer
me persigue sin cesar.
Un exceso de valoración
me pudiera confundir.
¿Dónde estás?
que tan poco se te ve.

Como admitir como deformidad
lo que no es repetición.
Si la maldita elección
la posibilidad
es la sola solución






Y todo lo que consigo
es que nadie entienda que
a la sombra de una mentira
moriré.

Por fin la idea original
se funde con la piel
puesta en escena con tal precisión
que me llega a convencer
¿Dónde estás?
que tan poco se te ve.

Es una forma de mediocridad
que me niego a poseer.
No tengo nada que perder
para mal o para bien.
Y todo lo que consigo
es que nadie entienda que
a la sombra de una mentira
moriré.

Me puedo abandonar
y olvidar que estoy aquí
gesticular, descomponer,
aunque no pueda dormir.
Y todo lo que consigo
es que nadie entienda que
a la sombra de una mentira
moriré.

Las noches cálidas de insomnio tienen extraños pasajeros. Se agarran a la sal que arrastra el aire, como ácaros ardientes, como polvo de estrellas. Entran en mi cabeza enredándose en mi pelo, impregnando mi piel y mis mucosas. Al despertarme por la mañana, la boca pastosa y la lengua secan me recuerdan que............Antes de dormir es mala combinación "Cacahuetes salados y Grappa Poli" ; mejor "Vaso de leche con galletas".

Un hombre sale de viaje.....................¿Que carajo pensaba encontrar el tipo este?

¡Buenas noches, pasajeros!

La paredes aterciopeladas del pozo

Al llegar al final de la cuesta, descubrí un paso entre las colinas. Al otro lado, después de una abrupta bajada por un camino de tierra, entre pinos blancos, algarrobos y olivos asilvestrados, los líndes entre lo antrópico y lo natural limitados por viejos márgenes de piedra seca, andamos con el paso vacilante hasta encontrar la salida al mar.

La recompensa valía la pena. Una cala pequeña, pedregosa, libre de construcción humana alguna, con la excepción de unos contenedores verde oscuro, amarillo y azul, pra depositar residuos, bastante bien disimulados entre unos matorrales. El agua era clara, límpia, y las dos barcas fondeadas en mitad de la cala no desmerecían el paisaje, meciéndose suavemente y dringando los cabos contra los mástiles. Allí, sentado entre los guijarros, atendía a las voces que llegan del fondo del pozo, a través de sus paredes aterciopeladas:

"Mi lucha es mi ahelo de trascender del hecho de sentirme dividido. Una vida dividida surge de un traición a las propias convicciones, a la propia esencia de uno mismo.

Puede que al principio, esa renuncia sea por "el bien de algo", por el bien del partido, por el bien de la empresa, por el bien de la convivencia....

Así uno busca la excusa que le encaja mejor para justificar esa falta de valor para mantener su integridad, para superar ese miedo a no ser aceptado tal como uno siente, piensa, quiere vivir. Cree que para conseguir aquello que representa el éxito debe de esforzarse en ser aquello que los demás suponen qe debe de ser: "Deber usted de ser un trabajador esforzado, un soldado obediente, un buen marido".

¿Que demonios es un "buen empleado"?, ¿Y un "buen marido"? ¿Que se supone que es un "buen estudiante"?, ¿Que rayos es un "buen padre"?

¿Sabeis que es?. ¡Yo os lo diré!: Es una persona íntegra. Aguien que vive de acuerdo con sus creencias, no las opiniones de los demás, no, su verdadera interna convicción de ser, su virtud de integridad. Esa es su fortaleza por encima de todo.

Cuando empezamos a actuar en contra de nuestras convicciones, es cuando empezamos a crear divisiones en nuestro interior, compartimentos que obligan a repartir las fuerzas, nos debilitan, aunque exteriormente no lo queramos admitir.

Esa debilidad llega un momento que nos hace tanta mella, que perdemos incluso nuestro criterio propio a la hora de juzgar las cosas, nos movemos como sargazos, arriba y abajo, a merced de las olas que marcan los demás, arrastrados por la corriente, sin capacidad de ser críticos con lo que nos llega, sin capacidad de mantener una posición firme. Porque nuestras raíces se ha debilitado tanto que no nos aguantan en la arena de la vida.

Hace mucho que perdí ese rumbo. O sea, que esa es la derrota que debo de intentar retomar.

Díjome el viejo caminante: -"Que te hayas perdido no significa que tu brújula esté rota, tal vez solo esté sucia, prueba a limpiarla y vuelve a mirar"-.

-Dime viejo: ¿Como se límpia una brújula?-

-¡Como todo, hijo mío, como todo!: con esfuerzo autentico, sin excusa. Uno debe comprender que no hay excusa para afrontar la verdad, esa verdad que de alguna forma asusta tanto que, para evitar el dolor, uno intenta darle esquivo, dosificarla, irla tomando a pequeños sorbos, como el agua helada o el café hirviendo. Pero la verdad es la verdad, y en tiempo corre en tu contra, no puedes evitarla, no puedes ignorarla, debes armarte de coraje, respirar y hacerle frente, con todas las consecuecias. Solo así tu brújula se desencallará.

Cuando recuperes tu virtud, tu consciencia interior recuperará el control de tu cuerpo. Solo entonces tus pasos, tus pensamientos y tus sentimientos irán en la misma dirección.-

¿Alguien dijo actuar cuérdamente, poner los pies en la tierra, ligero de equipaje?

Es lo que hay,

es lo que hay.

Tarde o temprano

vuelvo por tí.

No sé a donde voy,
ni qué haré una vez allí;
coches de alquiler
para músicos locos.

Las palabras por si solas pueden crear un espacio de duda en el corazón. La forma de mantenerse fuerte es llenar esos espacios con música, sonidos que encadenen las emociones, conglomerado de sol, sal y sentir.

Sorry Is all that you can't say

Years gone by and still

Words don't come easily
Like sorry

like sorry

Forgive me
Is all that you can't say
Years gone by and still
Words don't come easily
Like forgive me forgive me

But you can say baby

Baby can I hold you tonight
Maybe if I told you the right words

At the right time you'd be mine

I love you

Is all that you can't say

Years gone by and still

Words don't come easily

Like I love you I love you

Voces, voces que llegan del fondo del pozo. Las voces de los pasajeros, de los pasajeros del viento. ¡Cierra los ojos!, respira, respira con cuidado, despacio. ¡Ahí, entre el murmullo de las olas!. ¿Acaso no puedes oirles?.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

Puente con Chile. Primero.

Sábado 7 de Junio. 23:15h. Acabamos de desembarcar en la T4 de Madrid-Barajas, con un poco más de media hora de retraso acumulado, "Spanish way of life". Por fortuna, la distancia entre el puerto de desembarco y la próxima salida hacia Santiago es mínima. Curioso el puente BCN-MAD, vuelo entremezclado que en Madrid se distribuye entre Buenos Aires, Ciudad de México, Montevideo, Santiago y.....Johanesburgo!!!. ¡Caramba, como aprovechan estos de la distribución logística de pasajeros!. Puesto que cené antes de embarcar, mi estómago no protesta. Sin embargo, el resto de mi aparato digestivo tiene prisa.

8 de Junio. 00:35h. Partimos, casi puntuales. Nos esperan trece horas de vuelo intercontinental, en un pájaro de casi trescientas setenta toneladas de peso, poco más de setenta y cinco metros de largo y sesenta y tres metros y medio de envergadura, para recorrer las 6.650 millas aéreas y seis husos horarios que separan nuestros destinos. Con el equipaje lleno de pensamientos confusos y una herida en el corazón, las emociones van y vienen, mecidas por el ruido de los cuatro motores de este A340-600. The places that scare you, debería de ser una ayuda, aunque a ratos aumenta todavía más mi malestar y mi confusión, aunque algunos de los pasajes sean inmutables como si estuvieran grabados en piedra: "A veces, la forma con la que podemos ver nuestra ignorancia es obteniendo información del exterior. Los demás pueden ser extremádamente útiles para mostrar nuestros puntos ciegos. Cuando sus comentarios nos llegan a estremecer, sería iteligente prestar atención a su perspicácia y a su crítica. Pero en el fondo, nosotros somos los únicos que sabemos que pasa realmente en nuestro corazón y en la mente, los únicos que escuchamos nuestras conversaciones interiores"....En definitiva, no podemos huir de osotros mismos.

7:35h. Aeropuerto Internacional Comodoro Arturo Merino Benitez (SCL). Niebla y +3ºC. Una fría recepción para tantas horas de vuelo. No obstante, solo salir del aeropuerto, la cordilera se puso su camisa de cuello blanco para recibirnos. Mi mejor vista, desde la planta 17 de mi hotel. Dan ganas de echarse al monte, hasta el Centro de esquí de Valle Nevado. Pero eso tendrá que esperar a otra ocasión.

8 de Junio. 11:45h. Llegó mi coche de arriendo. Por la Costanera Norte, salgo en búsqueda de la Ruta 68 en dirección poniente. Hay que ir por los sueños. Este es el momento. ¿Vendrá ella a compartirlo?



8 de Junio. Pacífico. Al fin. Después de mucha impaciencia, nos citamos en el Casino de Viña del mar. Quiero que me lleve a comer a algún restaurante del lugar, poco turístico, genuíno, aunque pueda parecerle un poco rústico. Dejamos atrás el museo de los cañones, en dirección a Concón; Me lleva hasta un discreto restaurante con magníficas vistas sobre el mar, la Picá de Juan Segura, áltamente recomendable para todo aquel que guste de los frutos del mar, sin demasiadas sofisticaciones. Al salir, una tarde plácida nos invitó a buscar un rincón donde dejar el carro, pasada la Caleta Higuerillas y sus pelícanos, y dar un corto paseo por la playa para poder disfrutar de la puesta de sol. Casi, casi perfecto. Nada como una puesta preciosa para dar bálsamo a las heridas del corazón, el palpitar juntos, la respiración acorde, la mirada perdida. Tantos sueños por vivir....

La noche nos envolvió lentamente, abrazados suave, compartiendo anhelos, suspiros, deteniendo lágrimas. Cuando el aire frío nos empujaba a apretarnos más, retomamos el carro. Las luces en el litoral, todo Viña, todo Valparaíso, se hicieron más y más presentes a medida que avanzábamos de regreso por la Avenida Borgoño.

Por la Noche, ya de regreso a Santiago, pensaba que tal vez la vida parece ralentizarse ante una puesta de sol, detenerse unos minutos en el abrazo entre el sol y el mar. Mis temores parecen fluir en ese instante, livianos. Nada pesa.

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Non Gogoa, Han zangoa (Que mis pies me lleven a donde van mis pensamientos).

Mi viaje nunca acaba.

EN El RÍO

Y en eso sonó el teléfono. La mensajera era agradable, pero su misiva funesta. De tripas corazón, rebusqué en la chaqueta una de mis sonrisas de metal, respiré hondo, contuve la pena y seguí.

En el cielo de Porto Marghera las gaviotas escenificaban su danza mientras yo tomé su mano y le conté lo que sabía. Al día siguiente, seiscientas millas aéreas después, tomé mi coche hacia mi destino.

El sol empezaba su descenso cuando yo crucé las puertas del desfiladero. Se notaba la falta de nieve durante el invierno recién apagado, aunque el color de la hierba era todavía ocre-gris, requemado por el frío y el sol. Solo el verde oscuro de los pinos, junto con el azul del agua, contrastaban con el fondo.

El paisaje estaba lejos de los grandes días de la primavera florida, y mi corazón languidecía con él. Cuanto más me acercaba a mi destino, más fuerte latía el corazón, más vívidas parecían las imágenes, más tensos los momentos. El cielo, azul como nunca, parecía detener el paso de las aves para empujar mi caminar y mis manos se agarraban fuerte al volante.

Al llegar, quise ser discreto. Aparqué a la entrada del pueblo. Un gato atigrado salió de detrás de un contenedor de basuras a recibirme. Me crucé con dos ancianas, vestidas para la ocasión. Como correspondía, les dí las buenas tardes, y al alejarme un murmullo acompañó mis pasos durante un rato. Sin duda, al contrario de mi intención, empezaba a acumular comentarios a mis espaldas.

Mi amigo Juan estaba delante de la puerta. Su rostro congestionado reflejaba la gravedad del momento y su profundo dolor no conseguía esconderse detrás de su hieratismo. Casi sin mediar palabra nos abrazamos, como siempre, como nunca hubiéramos deseado. La voz se nos quebraba y las lágrimas tomaron nuestros ojos al asalto. Me dio un cachete en la mejilla y susurró un: "gracias por venir" entrecortado. Crucé el dintel. Ahí estaba su hermano menor. Sobre dos pequeñas sillas de mimbre, el ataúd parecía casi suspendido. A pesar del maquillaje, el rostro amoratado casi no podía disimularse y dos profundos costurones cruzaban su cara. Me esforcé en contener mi emoción. Puse la mano sobre el cristal y susurré un: "Hola compañero, aquí estoy". Subí la Escalera. Encontré a Teresa al llegar al tercero. De negro, como correspondía, rojos los ojos de las lágrimas del dolor, rojas las mejillas del dolor de la desgracia. Nos abrazamos, noté la humedad de su cara empapando mi hombro izquierdo, sus manos aferraban mi espalda. Acaricié su rostro, la besé de nuevo, -"Para lo que me puedas necesitar, ¿me comprendes, niña?". -"Si gracias, pasa a ver a Madre, seguro que le reconforta verte después de tantos años"-.

Eran las cinco. Mis recuerdos se agolpaban a las puertas de mis ojos, empujados por el tañido lúgubre de la campana. ¡Nang!, dos, tres, cuatro cinco, ¡nong!. Se empezó a hacer presente un rumor. Levanté los ojos y entonces lo vi.

Vi un río de gente que venía lentamente, cargado de tristeza. Al frente, seis bravos amigos sostenían otra caja que llevaba al segundo en el último de sus viajes. Los comandaba el hermano mayor, el de más grande pena. Más de quinientos lo seguían, las caras largas, los semblantes tristes, los ánimos apenados. Un sordo rumor de pies arrastrando tristeza los acompañaba en su pesado caminar a lo largo de toda la Calle Mayor. Y los viejos en los balcones, ocultaban el rostro, conteniendo un gemido. "Que no hay más dolor para una madre, que ver pasar a su hijo camino de su tumba". Y al acercarse salieron los otros, también llevando a hombros la caja, por la calle del puente. Y delante de la puerta de la Iglesia, se juntaron, como los hielos de un glaciar, hermanos llevando a hermanos. Ví como el río se curvaba, lentamente, para encarar la puerta de la iglesia, como la gente se apretaba para entrar al recinto, ya repleto. Respeto a los caídos, honor a los que los acompañan.

Luego oí la voz, clara, transparente, la oí elogiar a mis amigos, a su amor por la tierra, por las montañas. Dijo la voz: "Montaña adorada, montaña traidora, tan grande era su amor por tí que decidiste quedarte con ellos para siempre. Tú que siempre fuiste su edén, eres ahora su mortaja".

Y luego resonó el canto. Y no era una voz la que homenajeaba su recuerdo, eran docenas, cientos, que se elevaban a lo alto, que se quebraban, que se perdían en el rumor de los suspiros.

Do not stand by my grave and weep
I am not there, I do not sleep,
I am a thousand winds that blow,
I am a diamond glint on the snow,
I am the sunlight on ripened grain,
I am the gentle autumn rain.

When you awake in the morning hush,
I am the swift uplifting rush,
Of quiet birds in circling flight,
I am the soft starshine at night.

Do not stand by my grave and cry,
I am not there,
I did not die

Vi hombres grandes llorar, y lloré con ellos. Montañeses rudos, acostumbrados al dolor, al frío y al trabajo duro, los vi llorar en el canto del templo. Boqueé como un pez que se ahoga buscando el aire, apretando los dientes.

No te detengas en mi tumba a llorar, no estoy allí.
Soy ahora una de las brisas que soplan.
Soy el brillo de diamante en la nieve.
Soy la luz del sol en el grano maduro

y soy la suave lluvia del otoño.
Cuando te despierte en la mañana una ráfaga de aire, soy yo,

la gentil brisa que se levanta en círculos

con el vuelo reposado de los pájaros.
Soy una de las tenues estrellas que brillan en la noche.

No te detengas en mi tumba a llorar.

No estoy allí. No he muerto.

Y el río volvió a mi. Sentí como crecía en mi interior, podía escuchar las voces chillonas de los niños que fuimos, tirando piedras al agua, saltando de roca en roca, salpicándonos. Volvió a mi. y vi como las inocentes sonrisas se reflejaban en la superficie, como los ecos se iban con la espuma blanca. Y también morí un poco con ellos.

Watashi no ohaka no mae de
Nakanai de kudasai
Soko ni watashi wa imasen
Nemutte nanka imasen
Sen no kaze ni
Sen no kaze ni natte
Ano ooki na sora wo fukiwatatte imasu
Aki ni wa hikari ni natte
Hatake ni furisosogu
Fuyu wa daia no you ni
Kirameku yuki ni naru
Asa wa tori ni natte
Anata wo mezamesaseru
Yoru wa hoshi ni natte
Anata wo mimamoru
Watashi no ohaka no mae de
Nakanai de kudasai
Soko ni watashi wa imasen
Shinde nanka imasen
Sen no kaze ni
Sen no kaze ni natte
Ano ooki na sora wo fukiwatatte imasu
Sen no kaze ni
Sen no kaze ni natte
Ano ooki na sora wo fukiwatatte imasu
Ano ooki na sora wo
Fukiwatatte
Imasu

Sen no kaze ni natte - akikawa masafumi.mp3

Caía la tarde cuando los dejamos por fin en el cementerio. Cientos de flores adornaban el lugar de su último descanso. La casualidad ha querido que quedasen enfrente de la montaña que segó sus vidas, justo al otro lado del Valle, como un cuadro perfecto, en el mejor de los museos. Y al alzar la mirada, el sol poniente reflejaba oro y seda en sus flancos, acero en sus aristas. Con las manos sobre el muro que cierra el campposanto, suspiré y sonreí amargamente: "Que tarde tan perfecta para una labor tan dura".

Y al caer el sol, el viento frío del norte acarició mi cara, agitando los brotes tiernos, apenas abiertos, de los fresnos que flanqueaban el muro. Y regresé a casa andando por el lado del río, mientras iba oscureciendo lentamente, abrazado a mis recuerdos, perseguido por mis propios demonios que, con la noche, salen a cazar. El ruido del agua sacudía mi interior, como antaño, las voces hacían brotar cientos de imágenes recubiertas del polvo del tiempo.

Recobré el pulso al subir al coche de nuevo. Apretando el volante, dejé atrás las luces mortecinas del pueblo, mientras mirando por el retrovisor mis ojos se enrojecían de nuevo. Le dí al on del reproductor de CD, buscando la nostalgia en el punto donde la dejé.

Hay un hombre que partió de casa
Que no aceptó la rendición
Un hombre en brazos de su ángel
Hay alguien que ya venció el miedo

Un hombre toma una guitarra,
Un hombre lanza un grito al viento
Un hombre mira al vacío y salta
Hay alguien que ya burló al tiempo

Seguiremos soñando
Escucharemos la luz
Mientras el mundo se mueve en tus ojos

Seguiremos soñando
Derribaremos los muros
Mientras el mundo se mueve en tus ojos

Hay un hombre que ahora extiende las alas
Un hombre que tocó el cielo
No volverá nunca más a casa
Hay alguien que ya pagó el precio

Seguiremos soñando
Escucharemos la luz
Mientras el mundo se mueve en tus ojos

Seguiremos soñando
Derribaremos los muros
Iremos siempre más lejos
Seguiremos cantando
Escucharemos la luz
Mientras el mundo se mueve en tus ojos

Hay un hombre en la cuerda floja
Hay un hombre que ya es del mundo.

Sopa de Cabra- seguirem somiant.mp3

Uno siempre está en la cuerda floja, aunque a veces quiera olvidarse de ello, la vida le refresca la memoria.

Un hombre sale de viaje, otro es el que regresa.

Reflejo

Al hilo del anterior post. La red es como un cristal de roca, hay reflejos insospechados en esquinas no previstas, ecos en ventanas desconocidas, llamas de vela entre las alas de la noche:

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Me dijo la tendera ayer
sonríe, limpia las penas
que lo que hay entre los pasos que tú planeas
hay va una vida entera

Que algunos lloran por vivir
y otros por una mañana más
despiertan.

Que algunos crecen pensando en su cuenta corriente
y otros con la corriente no vuelque su patera.
Rememos por el camino que hay que recorrer
no por el lastre que nos cuelga.

Macaco_-_Giratuto.mp3

(listen c’mon)

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Sopló el viento de marea
y se me tumbaron los planes (se te tum tutotu tumbaron)
Y vamos a dar vueltas de nuevo
que de eso trata este juego.
Giratuto de sorpresa
si no te agarras, de morros a tierra.

Y el que andaba primero
ahora es el cojo en este juego.
Y el que marcaba los goles
de recogepelotas entre flores.

Da igual donde lleve tu vela
si tu nivelas tus sentimientos.
Equilibrio entre flores y espinas
y a la basura comidas podridas.

Coge aire
Coge carrerilla
La vida acelera (¿cómo?)
Mírala pasar

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Gira que gira
gira gira la vida
gira gira gira
y a veces se tuerce

Me dijo la tendera ayer
sonríe, limpia las penas
que lo que hay entre los pasos que tú planeas
hay va una vida entera.

La vida acelera
(Gira que gira que gira que gira)
No la vi pasar
(Gira que gira que gira la vida)
La vida acelera
(Gira que gira que gira que gira)
No la vi venir
(Gira que gira que gira la vida)

La vida acelera
(Gira que gira que gira que gira)
No la vi pasar
(Gira que gira que gira la vida)
La vida acelera
(Gira que gira que gira que gira)
No la vi venir
(Gira que gira que gira la vida)

La vi pasar
(Gira que gira que gira que gira)
No la vi venir
(Gira que gira que gira la vida)

No la vi

Macaco 2004.



¡Un saludo, pasajeros!. ¡Y gracias por vuestros mensajes!.

http://dospatasparaunpato.blogspot.com/2008/01/gira-la-vida.html

http://lahabitaciondekate.blogspot.com/2007/02/giratutto.html

http://cogua.blogspot.com/2006_11_01_archive.html

http://orangitamecanica.blogspot.com/2006/07/gira-que-gira.html

Mi viaje nunca acaba....

El final del Principio. BWR

Foto "prestada" de Joan Costa.
Barcelona World Race

108d 18h 55m 02s

Tras una noche de un persistente calma, con el velero parado a poco menos de 30 millas de Barcelona, hacia las 2:00 GMT entró una suave brisa de tierra y el Educación Sin Fronteras consiguió avanzar en medio de una espesa niebla, en una imagen más propia del fiordo de Rinkobing que del puerto de Barcelona.

A las 06 :55 :02 GMT (07:55 hora local), Albert Bargués y Servane Escoffier llegron al final de su periplo en la Barcelona World Race, consiguiendo acabar la carrera sin haberse detenido.

La distancia recorrida por el navío ha sido de 27.892 millas nauticas y la velocidad media de 10,68 nudos.

Mando desde aquí un cálido saludo y un abrazo a todos los componentes del equipo que tantas horas nos ha tenido pendientes del curso de los acontecimientos.

Como dijo Winston Churchill:"Esto no es el final....puede ser, tal vez, el final del principio". Esperaremos con ilusión la segunda edición.


Mi viaje nunca acaba....

HOPE

No puedo evitarlo. Este es una de la películas que siempre me ha conmovido. No importa que la pasen a medianoche, en una cadena local, me quedo a mirarla.

Varias perlas me causan conmoción, pero el "leif motif" central es el compendio de ellas:


"Fear Can hold you prisoner. Hope can set you free"

Querido Red, Si estás leyendo esto es porque has salido. Y si has venido tan lejos, tal vez estés dispuesto a ir aún mas lejos. Recuerdas el nombre del pueblo ¿no?

Me haría bien contar con un buen hombre que me ayude a echar a andar mi proyecto. Estaré a la espera de tu llegada con un tablero de ajedrez preparado. Recuerda Red, la esperanza es algo bueno, tal vez lo mejor que hay y las cosas buenas nunca mueren.

Espero que esta carta te encuentre y te encuentre bien.

Tu amigo, Andy

Estrenada en 1994, "The Shawshack redemption", conocida en Francia como "Les Evades" o en España como "Cadena Perpétua", para mi es la coronación de uno de los grandes interpretes americanos: Morgan Freeman (Memphis,1937).

Como ya habreis deducido, habla sobre la amistad y la esperanza en un lugar tan inhóspito como una prisión americana del estado de Maine, en un período que abarca casi veinte años, desde finales de los 40 hasta mediados de los 60. El segundo mensaje es que el ingenio puede superar grandes barreras, incluso los muros de una prisión.

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Otra de mis perlas preferidas: "Andy se arrastró hacia la libertad a través de quinientas yardas de residuos mal olientes que no puedo imaginar. O quizás no quiera imaginarlo. Quinientas yardas. Es la longitud de cinco campos de football, casi media milla. Andy Dufresne, ese que se arrastró por un río de mierda y salió limpio del otro lado". En medio de ese desolador entorno, alguien sobrevive a las torturas físicas y piscológicas más duras y preserva la esencia de su honestidad.

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Hay docenas para destacar: "Me doy cuenta que estoy muy emocionado, casi no puedo estar sentado o tener la cabeza tranquila. Creo que es la emoción que sólo un hombre libre puede sentir, un hombre libre al principio de un largo viaje cuyo final es incierto. Tengo esperanza en poder cruzar la frontera, tengo esperanza en poder ver a mi amigo y estrechar su mano, tengo esperanza que el Pacífico sea tan azul como en mis sueños. Tengo esperanza".

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Si no la vísteis, os la recomiendo. Si ya la habeis visto, ya sabéis de que hablo.

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Mi viaje nunca acaba....

Atardecer en Porto

A primera hora de la tarde, cuando la tensión del trabajo ya decaía, me entró la nostálgia. Mi vuelo estaba previsto a última hora de la tarde en Matosinhos (POR), así que me quedaban unas cuantas horas todavía. Sentía necesidad de aire libre, de crepúsculo....

Decidí perderme por la ribera norte del Douro hasta llegar a la desembocadura. Subiendo por la IP1, entre Oliveira y Porto, crucé "O ponte do Freixo" y tomé la primera salida en dirección a la Marina do Freixo. Aparqué justo debajo del puente, encima de la acera sin pavimentar.

Me senté unos minutos en el muro que protege la Avenida Paiva Couceiro, viendo como dos navegantes aparejaban una motora de unos ocho metros. Junto a una de las columnas del puente, dos jubilados en una zodiac charlaban y compartían una cerveza mientras tiraban las cañas.

Un caminante paso junto a mi lado, "Boã tarda" y paso ligero, sin detenerse a más.

Seguí con el coche río abajo, un quilómetro o poco más, para admirar otros dos puentes ferroviarios: Ponte de María Pia (Nada menos que de G.Eiffel) y su sustituto O Ponte de S. Joao, esbelta figura de E.Cardoso inaugurado en 1991. Después de la foto de rigor, sigo todavía con el coche un poco más para poder admirar de cerca mi preferido: Ponte Dom Luís I, que data de 1886, con una cuerda de más de 172 metros y una altura de poco más de 46 metros.

Desde aquí puedo oler ya el "Cais da Ribeira" mi próxima parada. Remonto hasta la Praça do Infante D. Henrique, donde dejo el coche en el parquing subterráneo. Me dejo la corbata dentro y me desabrocho del boton del cuello. Así, de esta guisa, bajo por la Rua de Reboleira, a buscar el río, entre callejuelas adoquinadas, silencio.

Me siento unos minutos en el balcón del Cais (cima do muro) , viendo los turistas ingleses pasar en dirección a las barcas que hacen la visita a al Douro. Al otro extremo, seis jóvenes se montan un "Botellón".

Debajo del muro, tres jubilados comentan que ese año lascosas no han ido bién con el turismo, que no hay alegría. Levanto la vista a las fachadas del frente fluvial. Estoy de acuerdo, les falta alegría, "contos", ropa en los balcones, flores.... Desde a Praça da Ribeira, me pierdo un instante por la Rua da Lada, buscando quién sabe que, me falta su presencia conmigo, su sonrisa pícara, sus ojos de fuego... sigo adelante al llegar al extremo de la calle, hasta desembocar en o Terreiro, dos o tres imágenes más.

Curioseando por los rincones, encuentro dos señoras sentadas en un portal. Visten sendas batas azul-blanco, una de ellas listada y la otra me recuera un patrón de cerámica. Apoyadas en las sillas de rafia de plástico, me miran curiosas y comentan la jugada. Unos metros más adelante, una anciana enjuta maniobra en medio de la calle, de fuerte pendiente. Mide poco más de metroy medio, viste una bata tambien azul y calza unas alprgatas agujereadas el pulgar. Sus manos fibrosas y arrugadas sujetan una bolsa de ráfia de plástico, multicolor. A punto de topar con ella, se gira y levanta la vista. -"Disculpa là rapaz"-.

Atino a engranar: -"Não acontecea nada avó"-. Demasiado tarde. La abuela me ametralla con seis o siete frases a toda velocidad, en un tono agudo, deliciosamente musical. Viendo mi cara absoluta de pasmo, suelta una sonrisita y me coge del brazo, tirando para arriba. Le tomo la bolsa con la mano libre. Se ríe y salmodia en voz baja sobre la vejez o algo así.

A media subida miro atrás. Las dos mujeres se ríen a pierna suelta. Yo les correspondo con una media carcajada. La figura tiene por lo menos de pintoresca: Una abuela enjuta con las alpargatas agujereadas del brazo de un tipo, metro ochenta y tres, 210 libras, camisa blanca y traje gris. casi al final dela subida, recostado en otro portal, un chow-chow mira con cara de aburrido. Pasamos junto a una lona que cubre un andamio. En la esquina, giramos a la derecha, frente a la puerta de una iglesia. Me da una palmadita en el brazo, recupera su bolsa y, a pequeños pasitos se mete dentro. Miro la losa que hace de escalón de entrada: São Niculau. Me pongo las manos en los bolsillos mientas sonrio, mirando al monumento del Infante D.Henrique. ¡Qué cosas me pasan!.

Dos policias me observan al otro lado de la calle. Supongo que han visto la escena, casi completa. Cruzo en dirección al aparcamiento. El sol está bajando. La Foz no queda lejos, no me gustaría perderme el ocaso en el atlántico.

El mar golpea suavemente las rocas, con un murmullo que invitar a permanecer callado. Unos pocos turistas en la pérgola, unos pocos locales abajo, en las rocas, con la caña parada.

Siento el viento suave en la cara. Respiro hondo. En unas pocas horas mi pájaro alado me llevará de nuevo ante la mensajera. Besaré sus labios con fuerza, buscaré su cuerpo febril, vibrante entre mis dedos, teclearé sus notas hasta colmar mis oídos de su música, de sus suspiros. Pero ahora solo siento el sol que se oculta en el horizonte y el cantar de las mareas vivas.

Será por la luz, será por mi mano que tiembla, algunas fotos no salieron suficientemnte bien. Me asomé al mundo y le tomé prestadas algunas a Francisco Oliveira ( http://portonorte.blogspot.com/).

Recomiendo la visita.

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Mi viaje nunca acaba...

El Oráculo

Todo es confuso. Debe de ser el efecto de una subida demasiado rápida. Tal vez no respeté las tablas de descompresión.

Estaba dándole vueltas y más vueltas a oráculo de Anticlea. No prestaba demasiada atención a la carretera. De hecho, conducía de forma un poco automática. Al menos hasta pasar por debajo del radar fijo. Luego viene una recta de poco menos de un kilómetro, una buena subida y, finalmente, el descenso. Tiene un trazado perfecto, una bajada casi un kilómetro antes, un radio largo y un peralte bien equilibrado. En la parte más cerrada tiene incluso tres carriles. Y justo después de la trazada la pendiente se invierte y empeza de nuevo una subida, casi quinientos metros. Esa curva puede ser un mundo en si misma. No voy a mentiros. La única forma que respete los límites de velocidad en esa curva es que la carretera esté bloqueada o que lleve el coche lleno de gente. De noche, más de las 22:15h, y conduciciendo solo....

Ayer había luna llena. La cabeza hirviendo de cosas que dije y, sobretodo, de las que no dije. Prisionero de tus palabras, liberado por tus silencios, dijo una vez el maestro. No obstante, no me sentía liberado. Había tomado mi decisión, el viernes 3 és la fecha señalada. No hay vuelta atrás.

Llevaba alguien enganchado atrás. Un golf oscuro, azul, gris o negro, no sé muy bien. La aguja ya superaba los 150 km/h, pero se encontraba cómodo, ni aumentando la distancia, ni pretendiendo avanzar.

Apreté las manos, tensé los hombros y el cuello, era el momento. Faltaba muy poco para el final del cuentakilómetros, listos para el despegue de un momento a otro, el haz de luz del otro vehículo por detrás, a menos de 25 metros de distancia. En la mitad de la trazada apareció.

Casi no tuve tiempo de distinguir que era. Un pequeño bulto de no más de 40 cm de altura, dos puntos brillantes en la oscuridad ante mi. Noté el golpe debajo del compartimento del motor. Miré justo por el retrovisor. Lo que no hubiera hecho yo mismo lo habría completado mi perseguidor, misma trayectoria, misma velocidad.

Esta mañana, en el camino de vuelta, busque un punto para hacer el cambio de sentido y volví al lugar de los hechos. Con el doble intermitente encendido, mi chaleco reflectante sobre mi camisa color arena y mi corbata listada, caminé unos metros por el arcén. Era un zorro rojo, un raposo común. Era, más bién, lo que restaba de él.

Podeéis imaginaros la escena. En un punto de la estepa cruzada por una autovía, un tipo con pinta de ejecutivo se inclina sobre el cadaver de un zorro rojo en el arcén. Me asaltaban varias cuestiones, algunas de as cuales todavía no he resuelto. ¿Quiere alguien ayudarme?.

¿Qué hace que dos seres tan dispares, que nunca habían coincidido antes, sellen un vínculo entre ellos a través de la muerte?

¿Si las circunstancias hubieran sido las inversas, ese zorro hubiera sentido curiosidad para inspeccionar los restos de un vehículo automotor desintegrados en una de las "mejores" curvas de toda la autovía?

El oráculo sigue gritando: ¡Vive ahora!!.¿Significa eso pisar el acelerador sin mirar atras?. ¿A cuantos hemos deslumbrado con nuestos faros en el afán de ir más allá, más rápido, por encima de todo?

¡Vive ahora!!, Sigue resonando en mi cerebro. ¿Como puede ser que alguien con ocho décadas encima, referente y guía, siempre en la línea, siempre sacrificando, siempre en renuncia contínua, pueda gritarme este oráculo desde un lecho de hospital?. ¿Qué es "Vive ahora", significa que todo lo andado no es suficiente?.

Nico escribió que ya no esperaría los grandes sueños, Aiguamel escribió que cada día debería de ser una gran ocasión. Lo cierto es que puede que haya un mal paso aguardando en la siguiente curva de la autovía, pero renunciar a mis grandes sueños...y cada mañana me digo: "hagámos que merezca la pena ser recordado este día" .




He esperado en vano el espíritu el zorro. El sol se plantaba ya en lo alto del cielo, en un día duro, que promete más de 30ºC. De cuclillas, musité Omni mani padme hum!, tres veces, tome un puñado de arena del arcén, mezclada con sangre ya seca del animal, lo tiré al aire en frente de mí. Una ráfaga suave lo llevó más allá de una mata de amapolas secas que balanceaban sus testas coronadas junto al guardaraíl. Me levanté, mirando al sur. ¿Donde se esconden mis respuestas?


Mi viaje nunca acaba...

Solsticio de Verano

En un extraño mundo cambiante, cada vez queda menos espacio para los viejos ritos, las viejas creencias.Pero hay unos días en el año, que el pasado atávico recupera toda su fuerza, y los ritos antiguos rasgan el velo del olvido y se hacen presentes.

El Solsticio de verano es uno de esos días. Este día mágico, obviamente ahora en el hemisferio norte, es un momento extraordinario de renovación. Purificación a través del poder del sol, fuego arrancado por un renacido Prometeo. El fuego lava, engendra nueva vida, fertiliza la tierra y la dota de nueva energía.

Hay un lugar donde esa ceremonia se pone en escena cada año, con especial sentir. Un lugar antaño aislado, ajeno al mundo que lo rodeaba, protegido de él. Es una efímera emoción, limitada, fugaz, pero eterna, cala en el corazón de los cachorros, entra en su sangre a través de los ojos, del olor del humo, del sudor de sus mayores. Y los acompaña por siempre. Aunque la vida los lleve lejos, esa brasa arderá en su corazón cada solstício.

Dias antes del solsticio, se prepara con entusiasmo, los elementos básicos de esta representación. Los portadores del fuego, afinan sus instrumentos, hacha en mano para que todo esté a punto.

De uno de los pinos selecionados, por su porte y su diámetro, surgirá "El Far" (El Faro), la guía para los cazadores en la noche oscura, su ovillo de Ariadna. Se necesitan varios leñadores para cortar, pelar y rajar el tronco, arrastrarlo una vez colocadas todas las cuñas y "plantarlo" en medio de la plaza del pueblo.

Suele estar ahí, durante varias semanas, anuncio de lo que va a acontecer, erguido, imponente, exhibiendo al sol su porte esbelto, sus herídas, sangrantes de resina.

Luego están la "Teias" (algo así como "Antorcha" en traducción un poco libre), de tamaño según la capacidad del portador.

También peladas y rajadas, deberán ser transportadas hasta lo alto del monte, para ser apiladas al sol a la espera del grán día. El monte se llama Qüenca, y no, no pertenece a la saga de Tolkien, aunque merecería lugar destacado entre sus páginas.

La tarde del día 23 de Junio todo está a punto. Los porteadores parten hacia el monte, bastón en mano, una bolsa a la espalda, ropa cómoda y el espíritu elevado, satisfecho el ánimo, caliente el hígado, a veces sospechosamente caliente, como delata su aliento.

Esta va a ser una noche importante, una noche donde se reconciliarán con su pasado, con la tierra que los vió nacer. Son los emisarios, los testimonios de este nuevo compromiso, que tal vez logren que se mantenga un año más.

Al atardecer, el pueblo se arremolina en la plaza. Conforme la oscuridad avanza, en este el día más largo, el nerviosismo se hace más patente hasta el momento culminante.

Silencio, La señal!. La campana redobla su mensaje, el emisario acerca su mecha, enciende el faro; que comience todo!. El fuego prende enseguida, las llamas se elevan al cielo, el mundo gira ahora a su alrededor.

En el monte, como respuesta, se encienden las piras. Al turno, cada nuevo Prometeo recoge su teia, la carga al hombro, y a la señal, enfila el sendero de regreso al pueblo. En cuestión de minutos, el fuego, como una gran serpiente, desciende de la montaña, sobre los hombros, zigzagueante.

En el pueblo, comienza la algarabía. Dedos que señalan a la montaña, risas, flashes.

La serpiente se alarga, largos minutos corren despacio, al ritmo de los pies de los portadores.

Los primeros aparecen en medio de las primeras casas del pueblo. Ennegrecidos por el humo, cansados, sudorosos. Las doncellas avanzan hacia ellos, les ofrecen vino, besos tal vez. Con eltronco casi consumido, marcan tres cruces en la puerta de la iglesia, regresan a la plaza y apilan el resto alrededor del faro.

Una vez más, el pueblo renace, como Fenix, y renueva su vínculo.

Que el poder del fuego lave sus pecados, fertilice sus campos, le de buenas cosechas.

Van llegando más falleros. La alegría se desborda. alrededor del fuego, la danza del sol continua. como antaño, como siempre. Mientras exista un solo danzante del sol, la tierra persistirá.

Mi viaje nunca acaba.....